junio 2020

estoy tan hecha y deshecha
que ya ni siquiera sirven las palabras
¿que escribo?
¿que puedo escribir?
si la realidad me pasa por encima
la vida me da vueltas
tengo un caldo neuronal
y una olla a presión por cabeza

no hay lagrima que desahogue
ni suspiros desesperados
soy una con mis miedos
soy una con el todo
soy dos con la nada

y si de algo sirviera esto
mis paredes serían de papel
y mis uñas de grafito
pero ¿de qué me sirve escribir?
si es finito, como todo
susceptible a mis críticas
al frío que me aprieta la tráquea