Atardecer de domingo.

Puedo escuchar el silencio que zumba en tus oídos, la desesperación que gritas sin pestañear, tus pasos doloridos y pesados.

Puedo entender la angustia de saber que vas a ser vos hasta el final de tu vida y que no podés cambiar aunque trates muy duro, las palabras de odio hacia vos misma que gritas dándote cuenta de que a nadie le interesan y que por eso terminás callando, la repugnancia infinita hacia el cuerpo que se encadenó a tu identidad en el momento en el que naciste.

Puedo leer tus ojos como si fueran un libro, porque un día alguien dijo que los ojos nunca mienten y yo decidí creerle; y a través de ellos tal vez tu alma se esté prendiendo fuego.

Puedo oler el perfume de la muerte contaminando tu mente.